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Es la lluvia. Julio Casati, escritor y locutor argentino. Poesía.

La lluvia se ha pegado a los muros de mi casa,

uñas ocres de lluvia arañaron mis techos

y la hierba encontró un camino verde

por laberintos de canaletas llorosas.

Las hojas cambiaron de color y murieron hace años,

ahora florecen rojizas en el interior de mi chimenea

a través de finos tallos que recuerdan la existencia.

El sol invernal abre su cola de pavorreal en mi alma,

las ventanas que no saben adónde mirar

continúan empequeñecidas y borrosas.

La gata rasguña la puerta buscando el fogón

sin saber que ahí el calor tirita apagado.

Sólo yo sé que volverá el amor cada mañana a mi existencia

y los muros pintados de lluvia

y los techos inclinados de musgo

no resistirán el ardor de mi alma.

Fin

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