Alfonso Quiróz Hernández

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Ideas

Ideas. Alfonso Quiróz Hernández, escritor chileno. Cuentos fantásticos. Cuentos para padres.

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Descubrió la total ausencia de ideas. Al principio no le tomó importancia, eso era común, pero al pasar los días la preocupación le embargó. Una tarde, su cabeza generó un sonido similar a una maraca.

Con vehemencia agitó el cráneo y la alegría inundó el rostro, poseía una idea. Introdujo por su oreja un palito de fósforo envuelto en algodón y al tratar de sacarla, ésta se dividió, con tan mala suerte que el reguero de ideas entró en su nariz.

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El poto de la hormiga

El poto de la hormiga. Alfonso Quiroz Hernández, escritor chileno. Cuento para padres.

Recoger los granos de azúcar, seguir la huella, tocar las antenas con las que vienen y mirar el poto de la hormiga antecesora, poto que a su vez es guiado por el bamboleante y seductor poto anterior. Todas ligadas a la fila como eslabones de una zigzagueante cadena, fusión que perdura mientras se acata, porque en todo sistema movible y precario siempre surgirá una de miles que se aísla y despierta. La hormiga despabilada ve el camino más allá del azucarero, respira y se interna por un sendero desconocido del jardín. Apura el tranco, corre, por primera vez ríe y cuando está a buena distancia salta, baila y canta. Imita al viento, se arroja en la hierba y rueda para sentir aquello prohibido: realizar lo improductivo, mirar las nubes pasar, cantar una melodía otoñal, girar y disfrutar con sus antenas del sol y la brisa tibia del atardecer.

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Agualuna

Agualuna. Alfonso Quiróz Hernández. Escritor Chileno. Cuentos Fantásticos.

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Agualuna despertó despacio. No, más bien comenzó así y poco a poco agarró vuelito similar a como lo hace un suspiro. Peinó los pétalos con una delicadeza admirable, los que colgaban y los que coronaban su frente y se preguntó muy seriamente, con cara y postura de pregunta, dónde se ocultaban los espejos a esa hora.

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Sin remedio

Sin remedio. Alfonso Quiróz Hernández. Escritor chileno. Cuentos fantásticos.

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Abelardo y sus gafas rodaron sobre el andén, a tientas las cogió, intentó levantarse, pero después de morder el polvo por tercera vez la risa ajena brotó similar a una cinta de Chaplin. Al cuarto intento tres desconocidos piadosos izaron, equilibraron y sacudieron el terno gris inocuo que calzaba. Rumbo a la salida, mientras sudaba el último peldaño, algo le incomodó en su pecho, colocó la palma regordeta sobre el esternón y con estupor descubrió la ausencia de latidos.

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Hombre nuevo, hombre viejo

Hombre nuevo, hombre viejo. Escritor Chileno. Cuento fantástico.

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Desorden. Esa es la palabra que mejor grafica mi mente, y si me pidieran ser más expresivo, puedo definir mi cabeza como una protuberancia desprovista de virtudes con un historial de acciones inconclusas capaz de llenar toda una existencia.

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